The Years

More on love...

2012-01-29T11:27:00.000-08:00

"El amor no es algo único, hay muchos tipos de amor y muchas maneras de amar. Entonces, ¿ese sentimiento que nos invade en situaciones tan diferentes no es siempre el mismo? Quizá no…, o tal vez el amor sí, es el mismo, pero se mezcla con emociones, deseos y pasiones que lo hacen diferente en cada ocasión."

Os invito a leer todo el texto, muy interesante:

Publicado en La Jornada este mismísimo domingo: http://www.jornada.unam.mx/2012/01/29/sem-xabier.html

Drinkin' tea

2012-01-24T20:04:00.000-08:00

Cirlot on love

2012-01-18T17:33:00.000-08:00

El deseo amoroso y su satisfacción, tal es la clave del origen del mundo. Las desilusiones del amor y la venganza que las sigue, tal es el secreto de todo mal y del egoísmo que existe en la tierra. La historia entera es obra del amor. Los seres se buscan, se encuentran, se separan, se atormentan; finalmente, ante un dolor más agudo, se renuncia.

El Libro de Baruk, en el Diccionario de símbolos de Juan Eduardo Cirlot.

Pregúntale al viento

2012-01-10T18:38:00.000-08:00

¿Qué cosa es el amor? Si chiede Vinicio Capossela. Y responde: Hay que preguntarlo al viento, que azota su lamento sobre la grava de la Calle Atardecer, a la hamaca que tiembla de frío porque ha perdido la carpa que la resguardaba, a la puerta, o a la chica negra que atiende algún guardarropa y a la novela rosa que hojea.

También da algunas respuestas: es una piedrita en el zapato que molesta los pasos lentos de un bolero, o fingir que se aprieta con fuerza a una extraña que se ha convertido en compañera de baile, o una tal Ramona que entra en un campo en compañía de su mejor amiga, contoneándose con sus zapatos de tacón alto y el vientre desnudo, o la dirección de un lugar lejano escrita en un papel que está sobre el buró; o una tal Ester que alguien se atreve a salvar de su destino.

¿Qué cosse' l'amor? Decía una voz de Baudelaire: Hay que reinventar el amor, ya se sabe.

Sobre el descontento

2012-01-10T17:19:00.000-08:00

Pensaba: tal vez, la palabra amor haya sido configurada, por equis o ye razones, como un acto de recibir: ser amado. Tal vez, en la mayoría de nuestras expectativas, el amar significa obtener: cualesquiera sean nuestras necesidades emocionales, sociales, sexuales, intelectuales, o hasta económicas o de entretenimiento.

Pensaba: tal vez, como todos esperamos recibir amor, no nos damos a la tarea de darlo. Mientras más gente espere, sólo espere, habrá menos gente dando. Por ende, habrá más gente esperando recibir, que no estará recibiendo. Ya sea que tengan una relación o esperen tenerla.

Pensaba: tal vez, habría que comenzar a complementar direcciones: esperar recibir, y también esperar dar. Y empezar a practicarlo: ser amado y amar.

Chasing Rabbits

2012-01-02T18:13:00.000-08:00

When logic and proportion
Have fallen sloppy dead
And the White Knight is talking backwards
And the Red Queen's "Off with her head!"
Remember what the dormouse said: Feed your head!

2012-01-01T21:49:00.000-08:00

Spring keeps her promises, no cold can keep her back.

Words: Natalie Merchant
Spring coming forth: Tea with Tiffany

Color blind

2011-12-23T11:52:00.000-08:00

Me gusta mucho contar esa historia sobre los eskimales, que tienen muchos nombres para el color blanco, lo cual significa que pueden distinguir entre numerosas tonalidades porque, en realidad, no existe un sólo color blanco, como indica nuestro idioma, sino muchísimos, y son todos diferentes, y además cambian según la luz que reciban.

En nuestro idioma (o, debería decir, idiomas, al menos los de origen latino, y otros de la vieja Europa), existe también una sola palabra para denominar una experiencia que es siempre distinta: amor.

Si usáramos distintas palabras para nombrar las distintas tonalidades de color blanco, tal vez podríamos aprender distinguirlas con mayor claridad. Y entonces tal vez el paisaje del amor se volvería más rico, menos nebuloso: tal vez el tránsito por él se volvería entonces más placentero y múltiple.

Maybe, we would then truly be in the position to embrace diversity.

Las horas IX - To Squeeze the Universe into a Ball

2011-12-14T20:07:00.000-08:00

Do I dare
Disturb the Universe?
And how should I begin?
And should I then presume?

Should I, after tea and cakes and ices,
Have the strenght to force the moment to its crisis?

And would it have been worth it, after all,
After the cups, the marmalade, the tea,
Among the porcelain, among some talk of you and me,
Would it have been worth while,
To have bitten off the matter with a smile,
To have squeezed the universe into a ball
To roll it towards some overwhelming question,

To say: "I am Lazarus, come from the dead,
Come back to tell you all, I shall tell you all."
No! I am no prophet. I am not Prince Hamlet.
Am an attendant Lord; almost, at times, the Fool.

Would it have been worth while
If one, settling a pillow by her head,
Should say, "That is not what I meant at all;
That is not it, at all."

Fragmentos de "The Love Song of J. Alfred Prufrock", de T. S. Elliot.

This heaven gives me migraine

2011-12-13T15:55:00.000-08:00

... and natural's absolutely not in it.

Taxi Chronicles - Taxi driver's views on love

2011-12-01T19:04:00.000-08:00

I. Lo que una mujer necesita
Toca el claxon y hace seña de que me acerque. Súbale señorita. ¡Ay, muchas gracias señor! Es que dije, si no la lleva el otro pues ya la llevo yo, es que llevo prisa, quiero llegar a ver la pelea. Pero era a las 9:30 no? Ese, estoy segura, fue el principio de la conversación. Después, tal vez por aquello de los deportes, me empezó a contar cómo correr lo salvó del alcoholismo, ahora corre maratones, todos los días se levanta a correr 25 kilómetros, y su lugar favorito es el Bosque de Tlalpan. Tuvo un maestro que le enseñó a correr bien y sin lastimarse. Y después comenzó a hablar de su pareja, es más chica que yo, como veinte años, andaba con otro pero lo dejó para venirse conmigo. ¿Sabe? Es que lo que una mujer necesita es que la quieran, nada más, que la quieran.

II. El defecto de la mujer
Gracias, buenas tardes. Buenas tardes señorita ¿a dónde la llevo? Oiga, pero, ¿tendrá cambio de a doscientos? Claro, pero si no van a ser menos de ciento cincuenta. Waka-waka, pensé. Y luego no sé cómo llegué a la frase Nunca he tenido la suerte de subirme con una mujer taxista. Qué bueno. El día que se suba, bueno, va a ver, e hizo una seña que de una u otra forma remitió a deficientes habilidades de manejo. Ay ya, no es cierto, dije yo. Mire, mis dos hijas han manejado taxis, las dos, y son buenas, pero bueno, las mujeres pa' manejar... y reiteró su opinión al respecto. No, mire, yo admiro mucho a la mujer, la admiro mucho, yo creo que las mujeres son muy inteligentes, muy inteligentes, pero tienen un defecto: enamorarse.

Ursa Minor

2011-11-27T17:40:00.000-08:00

As most things I find, found it by chance. Buscando estrellas, para ser precisos, y... me encantó!!!!!

Del álbum de este año, Showface, les dejo Guerrilla:

Y del álbum anterior, del 2003 (tanti anni fa), Silent Moving Picture, les recomiendo Works Like a Charm, lo pueden escuchar acá:

Ursa Minor myspace

Ursa Minor página web

¿Por qué Narcisa? (Creo que lo había dicho hace poco): Ursa Minor = pequeña osa = Ursula ;)

Up here in my tree...

2011-11-19T10:11:00.000-08:00

... newspapers matter not to me.

I'll trade stories with the leaves instead.

Imagen: Portada del libro Up in the tree, de Margaret Atwood.

Taxi Chronicles - Gracias hermano

2011-11-08T18:53:00.000-08:00

El otro día estaba sentada cómodamente en un café, cuando escuché una voz que decía, gracias compadre, o gracias hermano, o algo así. Era una voz grave, profunda, sonora, y con un acento que delataba un... ¿cómo decirlo sin caer en prejuicios de clases sociales? Bueno, un tono tal que me hizo voltear, y vi salir a un señor un tanto regordete, melenudo, de alrededor de 50 años, que iba saliendo ya del establecimiento.

Lo seguí con la mirada y vi que cruzó la calle y se acercó a un taxi que estaba estacionado. Abrió la puerta, se subió y se fue. ¿Será que a los taxistas de vez en cuando también les gusta disfrutar de una tacita de té? Tracé mentalmente la trayectoria del taxista en reversa, así como lo vi pasando entre la pared y la barra, hacia donde está un refrigerador en una esquina junto a una puerta verde que resguarda el baño: casi indiscutiblemente, éste último su punto de origen.

Nunca me había preguntado cómo le harán los taxistas para ir al baño en horas de trabajo.

Regina's Raindrops

2011-11-02T21:04:00.000-07:00

Have become officially obsessed with Cornell's boxes

2011-10-30T20:14:00.000-07:00

Y mi fascinación no está exenta de una pequeña dosis de saludable narcisismo: Ursa, Ursa Minor!

(that is, the meaning of my name in latin: little bear, or the constellation little dipper)

Aunque estos sean más bien como collages, están pocamadre!!

DO VISIT:

Navigating the imagination: http://www.pem.org/sites/cornell/#
(sitio de exposición sobre Cornell,altamente recomendable)

How to's: Joseph Cornell Box
http://www.josephcornellbox.com/menu.htm

At Artchive:
http://www.artchive.com/artchive/ftptoc/cornell_ext.html

Blogger Sheila on Cornell:
http://www.sheilaomalley.com/?p=5887

Algunas palabras sobre el amor

2011-10-24T20:45:00.000-07:00

Las primeras de todas: el amor no es una palabra. Paradójicamente, un viejo dicho literario es perfecto para aclarar tal característica: "show, don't tell".

No lo digan, demuéstrenlo.

Giardino: medicamento

2011-10-09T19:50:00.000-07:00

- Quale sarebbe questo medicamento prodigioso con cui contate di salvare il vostro selvaggio?

- Le mie rose.

Come un bambino avrebbe potuto posare un ucello smarrito nel tepore artificiale di un nido fatto di stoffa, Langlais posò Adams nel suo giardino. Mirabile giardino, in cui le geometrie più raffinate tenevano a bada l'esplosione dei colori tutti, e la disciplina di ferree simmetrie regolava la spettacolare limitrofia di fiori e piante venuti da tutto il mondo. Un giardino in cui il caos della vita diventava figura divinamente esatta.

Fu lì che Adams, lentamente, ritornò a se stesso.

Oceano Mare, Alessandro Baricco.

Got it! (Eureka, or more thoughts on bags)

2011-09-26T21:02:00.000-07:00

A while ago I wrote something about women, bags and infatuation. Bueno, pues, aunque usted no lo crea, tal es un problema que en todos estos años no ha dejado de rondar mi cabeza. Y como a Arquímedes, la solución se me ocurrió mientras me bañaba, ja!

Bien. La respuesta no deja de tener ciertos tintes freudianos, y está inspirada también derridárianemente en el falogocentrismo. Porque, bueno, si pensamos en aquello de... bueno, cabe aclarar, que a tal término le sobran un par de letras, le sobra un concepto: dejémoslo en falocentrismo. Bueno, pues, pensando en el falocentrismo, y en aquello de las similitudes fisiológicas y las palancas de velocidad de los autos y demás instrumentos de control, poder, etc., y otros paralelismos formales de carácter íntimo, pues a nadie podrá sorprender que las bolsas también guarden una similitud sorprendente con el aparato reproductor femenino: léase, ambos están hechos para contener, para recibir, para introducir, etc.

Ecco! O, en su defecto, Eureka! He ahí el origen de la fascinación. Como en los entes del género masculino, una fascinación inconsciente por sí mismo. Por nosotras mismas.

PD: ¿Podría decirse tal vez que es también, inconscientemente y en ambos casos, una fascinación por el placer?

El arte existe, y consiste en que los cítricos amantes se amen más o menos a un tiempo

2011-09-26T21:01:00.000-07:00

Algunas veces, no perdonar es un ejercicio necesario de cordura. De honestidad.

Vaciar el cuenco es otra historia. La posibilidad de otra historia.

La luz de los ciruelos

2011-09-18T11:41:00.000-07:00

Miro un templo en los ciruelos desnudos.
El patio es la espesura donde crece la tarde,
anudada en soledades que levantan
la creación de acantilados encendidos.
La ausencia de follaje celebra el resplandor
del abismo que toca los troncos
como poblados de vacío
o del negro animal de la noche.
Las ramas del ciruelo son el eco
de un cielo que en llamas anuncia
los heraldos festivos de un cáliz sin mácula,
en donde el sonido de la tierra es infinito
y el corazón un instrumento para oír
la luz de esas hogueras.

"Para celebrar la luz de los ciruelos" de Cosme Álvarez, en El azar de los hechos.

Quedamos los que puedan sonreír

2011-07-06T21:12:00.000-07:00

No esperaba que la vida cambiara el sentido de las palabras tan pronto, tan imperceptiblemente, tan naturalmente... de una forma tan límpida y transparente. Fueron palabras que sólo yo escuché, como si fuera la primera vez que las escuchara, entendiendo su sentido como si hablaran de mí justo en ese momento. Me recorrió un sentimiento de felicidad serena, de reconocimiento:

Estos años son cierta agilidad con que el sol te dibuja en el porvenir, son la verdad o el fin, son dios. Quedamos los que puedan sonreír, en medio de la muerte, en plena luz. En plena luz.

Y también:

Al final de este viaje en la vida quedarán nuestros cuerpos cansados de ir a la muerte, al odio, al borde del mar. Al final de este viaje quedará nuestro rastro invitando a vivir. Por lo menos por eso es que estoy aquí.

Sólo después me sorprendí recordando, un recuerdo que parecía ya lejano, extraño, desfasado o fuera de lugar. Mi cuerpo reconocía y sentía verdaderamente la cura.

Durante todo ese tiempo, que no debió haber sido más de un minuto, miré hacia arriba, abstraída del ruido del tren del metro que ya llegaba, del movimiento de la gente a mi alrededor, como si viera efectivamente una luz o una transparencia de aire. Después de eso, continué sonriendo. Repitiendo no sólo para mí misma, sino para una ambigua humanidad: Somos prehistoria que tendrá el futuro, somos los anales remotos del hombre: estos años son el pasado del cielo.

Al final de este viaje está el horizonte. Al final de este viaje comienza un camino, otro buen camino que seguir, descalza, contando la arena.

Il tempo ci risponderà

2011-06-27T21:46:00.000-07:00

Saluteremo dalla nostra finestra

il tempo che passa

e se passando ci riconoscerà

anche il tempo perduto

anche il tempo sbagliato

ci risponderà

Saluteremo dalla nostra finestra

e non sarà una canzone

che tutto il tempo finito ci ritornerà

ma saranno gli occhi

questi nostri occhi senza più parole

e un altro tempo sarà

Reencuentros

2011-06-20T18:51:00.000-07:00

Qué bonito es reencontrar, por azar, a un viejo conocido. Más bonito aún recuperarlo. Así avisté sin esperarlo un grupo de letras familiares, impresas en un papel inusualmente rugoso, grueso, y amable. Solito estaba, pero yo no dudé ni un minuto en tomarlo. Ni siquiera me fijé en el precio.

El otro fue un flechazo instantáneo: el mismo, pero varios años después (los años nos cambian). Se veía rejuvenecido, más delgado, contundente. Dejé el libro que estaba considerando comprar de golpe, sin siquiera terminar de buscar el índice, y lo tomé. Tampoco me fijé en el precio, por supuesto, y me fui derechito a la caja.

Acá los tengo junto a mí, que tanta falta me hace la poesía. Les comparto dos poemas:

Las más bellas imágenes...

Las más bellas imágenes quedan abandonadas
si tú comienzas a hablar en la noche,
en la costa,
todas las cosas balancean dudosas palabras y deseos.
El sonido de las ranas argentadas: sí, no, sí, no,
el mar que confunde la luna con las sonrisas
de los peces que mueren en la arena,
y tu placer, que eran las aves de sombra gris
sobre arena de cuerpo inmediato e invisible.
Luego el frío y, por un instante, los peces
que se mueven
y se mezclan, pastosos, sembrando alevines.
Pero no miramos todo en la única noche
que supimos que nada nos pertenece.
Ya no tocaste, de pronto, la piel del agua
para que ella, sin temblor, te reflejase en carne,
y te hablara con tus propias palabras.
Nunca escuché, bajo la brisa de la tarde,
que dijeras con palabras cercanas y ciertas
sobre cómo nuestro sueño había pasado,
pero ahora sí podíamos mirarnos
porque las escamas de los peces se nos cayeron
y ya habían muerto todos los monstruos del mar,
los peces ángel y las serpientes con cabello.
Porque hubo cosas que decían que entonces
era la noche de infancia, pero ahora es de día.

En Euripos y otros poemas, de Francisco Fenton

Peanuts

a mí si me importan los cominos
Arturo Suárez

Si yo por algo diera un cacauate
no dudaría en pedir que me firmaran
un recibo; y el mero atrevimiento
de sacar a la venta un simple rábano

me resulta impensable por ahora,
y más cuando el valor de los cominos
lleva meses trepando en las escalas
con que yo mismo cotizo todo.

El oro en polvo es polvo antes que nada;
los diamantes, carbones, y la seda,
gusanos destilados. Lo importante

ya no es lo que me importa (si algo fuera):
tengo cinco centavos en el puño
y es obvio que no voy a derrocharlos.

En Trece, de Luis Vicente de Aguinaga

En busca del tiempo perdido XI

2011-06-19T17:14:00.000-07:00

Cosí si chiuderá il cerchio delle cose non accadute...
-Alessandro Baricco, Questa storia

Existe también la posibilidad de destruir: anular el pasado e impedir el advenimiento del futuro. Pensemos en un ejemplo burdo, vanal, ridículo si se quiere: un postre. Un pastel: la dedicación de las necesarias horas, días tal vez: la adquisición de los ingredientes, la preparación de los recipientes, la búsqueda de las temperaturas adecuadas, la alquimia de las mezclas. Todo para que, en un momento dado (y a consecuencia de la falta de precaución, de no haber probado anteriormente la calidad de los ingredientes en un recipiente distinto), se vierta un huevo podrido o leche rancia. Y una vez vertida, ¿cómo separar la buena leche de la mala, lo sano de lo que quita salud, lo dulce de lo amargo? ¿Qué posibilidad queda sino que todos los esfuerzos, las horas invertidas, la salivación que anticipaba el resultado final, y hasta el gasto de dinero, acaben en la basura? El pasado quedará así desprovisto de utilidad, el futuro nunca llegará, y el presente quedará temporalmente vacío de sustento.

Aunque también están los que opinan que un pasado roto no es nada. Al final uno se de cuenta de que nunca estuvo entero del todo.

2011-06-13T21:37:00.000-07:00

Si las leyes de esta vida se empeñan en crear sólo lo transitorio, lo efímero y lo pasajero, deberíamos de empeñarnos solamente en construir castillos de arena.

Retrato de época

2011-06-11T08:20:00.000-07:00

(O de la yuxtaposición).

No quise creer lo que veía. Dos hombres. Uno en el metro y otro en un camión. Il solito giornale, sensacionalista, alarmista, con el indispensable objeto-mujer en traje de baño en la portada. Y ellos como si nada. En una de las primeras planas, el cuerpo quasi-desnudo se encontraba del lado izquierdo, perpendicular al cuerpo del niño de 5 años que yacía en el piso, ensangrentado, con el titular indolente que hacía de su muerte una venta segura. En la otra, el objeto del deseo se encontraba justo encima, como si se reclinara sobre un piso inexistente. Y sonreían. Ambas sonreían. Y los hombres sostenían las hojas de sus periódicos como si sostuvieran algo perfectamente inofensivo e intrascendente.

Piangere/cantare

2011-06-11T08:03:00.000-07:00

Un profesor alguna vez contó que, en un pueblo pequeño de población indígena, cuyo idioma ya no recuerdo con certeza, salió a caminar una mañana, y escuchó a las mujeres cantar mientras trabajaban un cultivo. Le pareció, por supuesto, hermoso. Cuando regresó preguntó qué era lo que habían cantado esas mujeres. Todos lo miraron a ver extrañados. ¿Cantar? Nadie estaba cantando en la mañana. ¡Por supuesto que sí! Él las había escuchado, en el cultivo, en la mañana, estaban cantando. ¡Ah! Dijeron. No cantaban, lloraban. Por que se había muerto un hombre. En su idioma tenían una palabra para eso. Para llorar a través del canto.

Meglio non parlarne

2011-06-07T20:17:00.000-07:00

Ci sono certe cose sui quali e meglio non parlare. Non perche ci sia bisogno di mantenerli segreti. Non è per questo. Anzi, ci sono certe cose, certe sperienzie che, quando diventano parole, rimangono soltanto parole, e non riescono a trasmettere nulla, a dire nulla, oppure gli altri non riescono ad ascoltarli, a capirli, e tutto quello che ci portavamo dentro sparisce, come un fiore buttato nel cestino dei rifiuti. E la nostra testa comincia a tornare giù, e anche i nostri occhi. E c'è un silenzio molto triste. Un tesoro sparito, consegnato a nessuno. È per questo che a volte è meglio non parlarne di quelle sperienze che gli altri non saranno riusciti a capire. Perche magari le sperienze andranno via da noi, e li perderemo per sempre.

Specchio di pioggia e asfalto

2011-05-22T01:02:00.000-07:00

Specchio di pioggia e asfalto

Ci naviga dentro il cielo

Espejo de lluvia y asfalto

navega dentro de ti el cielo

Puddle of Cloud and Stone: Taniwha

Versos: Goccia, de Cristina Donà

Imagen en movimiento: Cortometraje En el espejo del cielo, de Carlos Salces

Al final de este viaje

2011-04-23T20:16:00.000-07:00

a Juan Carlos

Al final de este viaje en la vida quedará

una cura de tiempo y amor

nuestros cuerpos tendidos al sol

como sábanas blancas después del amor

Las cosas pequeñas. Son siempre las cosas más pequeñas, las más cotidianas. El sonido de los pasos sobre la alfombra. El ruido de las escaleras. Abrir las ventanas por la mañana. Sentir el olor de las plantas por la noche. La luz de los focos. Los sillones. Las canastas. La vajilla en la vitrina y los libros en los estantes. Las visitas. La disposición de los muebles y de los objetos. Las puertas y las perillas. Las manchas en la pared. Los mosquitos, las arañas y hasta los alacranes. Salir y cruzar la calle. Caminar bajo el sol hacia el centro. Los graznidos incesantes de los árboles repletos de pájaros. La temperatura y densidad del aire. El café. Entrar y sentir el silencio y la humedad. El atardecer visto desde la ventana. Lo que más se extraña. El calor del cuerpo que nos ayuda a atravesar la noche.

Subirme al coche cuando me recogías después del trabajo. Verte sonreír. Darte un beso. Desayunar juntos en pijama, y después sentarnos en los sillones, con el café, mientras el sol y el aire entraban por las ventanas y la puerta abiertas, y ver al gatito jugar en el jardín, y escuchar música. Trabajar juntos, cada uno en su escritorio, frente a frente, y mirarnos furtivamente. Escucharte llegar por las noches. Cenar cansados y contentos.

Las cosas de las que está hecha la vida. Todas estas cosas seguirán: en otras calles y a otras horas. Como el ave fénix, que nunca se cansa de resucitar.

Como dijo Silvio, como dicen Los Bunkers:

Al final de este viaje está el horizonte

al final del viaje partiremos de nuevo

al final del viaje comienza un camino

otro buen camino que seguir

descalzos contando la arena.

Al final de este viaje estamos tu y yo

Al final de este viaje me queda un corazón limpio, lleno de estos años que han sido "una cura de tiempo y amor".

20 pesitos, 5 pesitos

2011-04-19T22:51:00.000-07:00

Tengo trenzitas, cuernitos, galletas, todo está muy rico, ¿cuál le doy? ¿Cuánto cuestan? Veinte pesitos, pero si me adivina la adivinanza se las regalo, pero si no me la adivina me las compra. ¿A ver? Ruge fuerte como el león y brilla como el trueno. Mmm... Pensé en el trueno: brilla, ruge, pero la respuesta no puede estar en la adivinanza... No sé. ¡El trueno! ¡Pero la respuesta no puede estar en la adivinanza! ¿Por qué no? Pues... Porque... ¿Cómo...? Bueno, la verdad la cambié, porque me la habían dicho que era brilla como el oro, pero el oro es dorado y los truenos son blancos, y pensé en el oro blanco, pero no, por eso mejor digo como el trueno. ¿Cuál le doy? Le dí un billete de veinte y lo escuché decir exactamente lo mismo a los de la mesa de al lado. Inteligente el chico, cargando su tinaja de plástico azul con bolsitas de panes y galletas, cuatro por bolsita, tendría unos diez u once años, a lo mucho, y madera de vendedor, en domingo por la noche.

II.

Salimos del cine ya muy noche, cerca o después de las doce. Estaba enfrente de la casilla de pago, del otro lado del carril, del lado del copiloto. Era muy pequeñita, llevaba dos ramos de alcatraces un poco maltratados, y los alzaba a los coches que pasaban. Cuando nos detuvimos para pagar bajé el vidrio y le pregunté cuánto costaban, veinte pesos, me dijo, y me miró con unos ojos hundidos entre arrugas y rodeados por el cabello grisáceo, que llevaba atado en dos trenzas que parecían unirse sobre su espalda. Saqué dos monedas de diez pesos y se las dí. Me dio el ramo de alcatraces y sonrió, me dijo algo así como que Dios la bendiga.

III.

No, gracias m'ijo, no. Ahi pa' la vuelta. El taxista movió la mano, y luego me dijo, siempre piden, uno pasa por aquí seis o siete veces al día, y siempre te quieren limpiar el vidrio, no es que me agüite, antes les daba siempre, pero mire, el otro día iba pasando y los vi con una bolsa de plástico, e hizo un gesto de tomar una bolsa con las dos manos y llevársela a la nariz, con quién sabe qué, y pa' eso les da uno el dinero, no es que me agüite, no es eso, mire, el otro día se subió una señorita, traía unas tortas, a sú..., hasta se me antojaron, pero unas tortas, unas tortotaaas, y movía las manos como si tomara una bola en cada una, con gran emoción y diciendo tortotas cada vez con más enjundia y prolongando más las a's, no, no creo que este hablando de ese tipo de tortas, no se atrevería, ¿o sí? Pensé. Se acercó un chamaquito y la señorita bajo el vidrio y le dió una torta, ¿y sabe qué le dijo? Te pedí dinero, no comida, por eso yo ya no les doy nada, y son tontos, mire, el otro día fui a la panadería, había un chamaquito pidiendo dinero, yo le dije, te compro lo que quieras, órale, escoge, yo te lo compro, no quiso, cuando salí le di un pan, ¿y sabe qué hizo? Lo tiró. Yo, si no tengo hambre, pues me lo guardo para después o lo vendo o algo, pero son tontos. Mire, yo no es que me agüite, no, no es eso, mire, yo voy con mi hermano, y nos encontramos que al viejito, que a la señora con sus niños, que al niño, y sacamos cinco pesitos, y órale, cinco pesitos, el otro día íbamos en la calle y se acercó un señor a pedirnos, mire, yo le dí cinco y mi hermano cinco, y ya nos fuimos a un bar, yo no tomo, yo no tomo nada, pero nos fuimos ¿y sabe a quién nos encontramos? Al señor, y ya andaba con una mujer, ¿y para eso quería el dinero? No, uno que trabaja, y ahi anda dando, y pa qué.

Crónica de una muerte anunciada: Réquiem para Rita

2011-03-17T20:41:00.000-07:00

¿Qué son los símbolos?

¿La fuerte lluvia, la vida del árbol

o el mar abierto que veo en tus ojos?

Nos hicieron esperar más de dos horas. Tanto, que nos regresó el hambre, y hasta nos dió tiempo de ir a comer unos tacos. Finalmente entramos. El lugar, como la fila, estaba lleno de chicos que tenían varios, muchos menos años que nosotros... cinco, siete, diez, tal vez más. La incomodidad de sentirse fuera de lugar, el espejo no esperado ni invitado que nos forzaba a ver. Afortunadamente encontramos otros como nosotros, y nos instalamos lo más cómodamente posible en la "zona ruca". Fue bueno también encontrar personas más extrañas que nosotros.

Dicen que la vida está llena de coincidencias. Hacía años que no iba a un concierto en lugar rockero, éste , como tantos otros, era muy pequeño, atascado, un tanto oscuro, lleno de olor a humo, cerveza, y bandas nuevas y desconocidas que abrían el concierto. Inevitable que el cuerpo percibiera, inevitable que la memoria recordara: la primera imagen fue de la preparatoria, de amigas (a veces Bárbara, a veces Rita) contonéandonos como la Guerrero, levantando tímidamente los brazos, y cantando lo más fuerte que podíamos a ojos cerrados.

Adentro, otras dos horas de espera. Cervezas, por supuesto, y por supuesto sobrevaluadísimas. Yo sólo tomé una porque odio los baños demasiado usados. Finalmente llegaron. Entraron por la misma puerta que nosotros y pasaron entre nosotros. Gritos, silbidos, y otros sonidos de emoción. La sencillez de la chica vocalista, y todos preguntándonos cómo carajos iban a caber todos los Hello Seahorse! en un escenario tan chiquito. Inicia la música, inicia el canto. Pero mi voz no sale, casi no me sé las canciones, mi cuerpo apenas se mueve, y mis manos permanecen en el mismo lugar, sólo para aplaudir esporádicamente.

El sonido era malísimo. Cuando hablaba, casi no se le entendía nada a Denisse. En algún momento pidió un minuto de silencio para alguien a quien admiraban mucho y había sido una gran inspiración para ella. Hubo unos grandes tontos (big assholes quiero decir) que aprovecharon el momento para gritar el nombre de su canción favorita. Denisse mantuvo los ojos cerrados, movió la cabeza de un lado a otro, y empujó el aire varias veces con el brazo levantado y la palma abierta: ¿por qué no te callas, por qué no escuchas este silencio que nos envuelve sin temor? Yo guardé un respetuoso y confundido silencio.

Sólo después supe que había sido Rita. Rita Guerrero. Así fue como no me enteré de su muerte. Así fue como me enteré que la chica que la vio y escuchó y cantó sus canciones también había dejado de existir. Así fue como los símbolos me tocaron sin que me diera cuenta. No para siempre en la tierra, sólo un poco aquí, aunque sea de jade, aunque sea plumaje de quetzal.

Mas blasonar no puede satisfecha, la innombrable, de que triunfe sobre tí su tiranía, que aunque deja burlado el lazo que a tu forma fantástica ceñía, poco importa burlar brazos y pecho, si te guarda habitación nuestra memoria.

Miles de ángeles guardarán el eco de tu voz.

Taxi Chronicles - Parece que bajó Dios

2011-03-17T19:28:00.000-07:00

Me pareció muy sospechoso que me preguntara eso, ¿para qué quería saber de dónde había salido? Se me ocurrió que la mejor defensa sería hacer que no entendía. ¿Cómo? Es que siempre veo gente que sale de ahí pero... no es... ¿qué es? Son departamentos. Ah...

Ya se viene la tormenta ¿verdad? Esta no era una de las ocasiones en las que me interesa conversar con taxista, el libro que estaba leyendo estaba muy interesante, y la princesa-dragón y el príncipe tonto estaban pasándola muy bien viendo constelaciones en el bosque. Sí, y seguí leyendo. El otro día sí se soltó bien fuerte, hasta granizó donde yo estaba, es que tengo unos cortadores de café, y nos fuimos hasta (un nombre raro dijo que no me acuerdo cómo era). Ah, acá no llovió tan fuerte.

Después pasamos junto a una iglesia, que a mí me gustaba mucho porque tenía un color salmón muy discreto y opaco, hasta cierto punto elegante. Pero ahora estaba siendo embarrada de dos naranjas chillantes, ¡con pintura de aceite! Al taxista le pareció muy bonito, ahora sí se ve bien brillante, hasta parece que bajó Diosito.

Toques (de los eléctricos) para la liberación femenina

2011-03-08T13:00:00.000-08:00

En un programa de televisión entrevistaron a un señor que trabaja en el Tenampa, conocido antro de perdición en la afamada plaza Garibaldi en el DF. El oficio de dicho señor es llevar una máquina que proporciona descargas eléctricas -conocidas como "toques"- a los agradecidos clientes. Entre los beneficios de dicha práctica, el señor de los toques enumeró la reducción del estrés, el fortalecimiento del corazón y el incremento del apetito sexual. Además de esto y según el susodicho, los toques sirven para que los hombres demuestren qué tan machos son, y a las mujeres les sirve "para la liberación femenina".

Mjm... la contradicción es más que evidente. Ahora bien, si pensamos en las relaciones interpresonales de carácter heterosexual, la imagen sería algo así como un carro siendo llevado por caballos que corren en direcciones opuestas, como se muestra a continuación:

Bien. Nótese el gesto apropiado de ambos caballos, que bien podrían pertenecer a una película de terror. Indeed, something's not quite right. Me parece que eso de "la liberación femenina" seguirá siendo una lucha a) interminable, b) con alcances limitados y por si fuera poco c) condenada, ridiculizada y/o minimizada sin la transformación de los dos sexos involucrados. Necesario es y de sobra decirlo, que se transformen las concepciones y conductas tanto de las mujeres como de los hombres.

Qué dificil renunciar a las comodidades y privilegios. Más difícil aún reconocerlos. Sin embargo y como diría mi abuela: no se hagan los occisos. Hacerlo, desde mi punto de vista, sólo seguirá provocando más fracturas, y fomentando la aceptación, indiferencia y/o justificación de las muchas formas de violencia. Aclaro: ambos sexos, ya que, muy lamentablemente, las situaciones en las que la mujer se encuentra en desventaja se mantienen gracias a los prejuicios que tanto hombres como mujeres tienen sobre qué debe ser una mujer (y llamo la atención sobre la palabra "que"), así como a las conductas guiadas por estos prejuicios.

De pilón, ahí les va una bonita exploración de la mujer y el desnudo en la historia del arte:

Documental de John Berger, Ways of Seeing: Women on Art, de la BBC.

En busca del tiempo perdido X

2011-02-11T17:40:00.000-08:00

Regnerà sovrano l'oblio...

- Carmen Consoli, Il pendio dell'abbandono

Las más de las veces, el olvido: como una fotografía borrosa, como el río en donde nadie se baña dos veces, como una búsqueda con linternas. No la herrumbre, no, sino el lado anverso de la imaginación: su cabello visto desde atrás, las plantas de sus pies o las suelas de sus zapatos. La reinvención. El hermano incómodo de la memoria. Un militar que no necesita planear el golpe de estado.

Soberano, al fin.

El camión y el enemigo

2011-02-04T15:02:00.000-08:00

¿Why on earth did I not choose the seat next to the empty seat? 9 is a nice number, after all. O eso pensé hasta que identifiqué al pasajero de al lado, quien era lo suficientemente grande como para hacerme pensar que no iba a caber en mi asiento. Pasajera, en realidad. Y encima tenía que empezar a hacerme el small talk, tal vez todo para alcanzar el momento en que, tras callar un medio segundo, miraría hacia atrás y me diría: allá atrás hay muchos asientos libres; una vez acomodada en mi lugar, era imposible que me moviera.

Ella, al parecer, estaba muy interesada en la película, una especie de falso documental sobre una creatura sobrenatural encontrada por científicos alemanes, o algo así. ¡Ay, esa película me gusta!, dijo, y yo, con mi inevitable y maledetta amabilidad, contesté ¿Ah sí? No la he visto... Sin embargo, mientras avanzaban los segundos, recuerdos vagos llegaron a mi memoria: ¡Ah sí! Es esa de... Hell Boy. Desilusionada, la pasajera profirió ¡Ah! Yo pensé que era ese programa sobre un extraterrestre que encontraron, ¿sabe? Por que sí lo encontraron de verdad. ¿Ah sí? Sí, lo tienen allá, en Estados Unidos, dicen que es así y asado, etc.

¿Pero no es de demonios verdá? No, creo que no... Bueno, el personaje principal creo que sí es un demonio, pero no es de miedo, dije acertadamente. Aparentemente, una cosa llevó a la otra: ¿Usted es católica? Yo solté un sonidito que pretendía denotar ambigüedad mientras subía y bajaba los hombros: Eh... Pues sí ¿verdá? No todos somos tan católicos como debiéramos, pero es que, bueno, ya sabe, cuando en la misa dan los sermones y eso un padre dijo que ver películas de miedo era muy malo... ¿Ah sí? Sí, porque es como ¡adorar al enemigo! Entonces sí saqué mis audífonos, me los puse y le subí mucho al volumen. Pensé, sin poder evitarlo, en algún pasaje del Apocalipsis que no he leído pero que dice algo así como que en los últimos tiempos el demonio se disfrazaría de Dios, etc. Pensé también que, de ser cierto, el fin de los tiempos ha durado ya muchos muchos, demasiados, siglos.

Yo creo que la señora no le entendió muy bien a la peli, y finalmente se durmió, invadiendo un poco más mi precario espacio vital. En una de esas se paró al baño, y ya no regresó. Desconozco aún su paradero. Sólo espero que siga existiendo en este plano y no haya sido extraviada por algún ser sobrenatural.

AFTERTHOUGHTS
Espero, también, que la pasajera algún día logre descubrir al verdadero "enemigo". Por ejemplo, para los hinduistas, el demonio de la ignorancia que derrota el dios Siva.

To turn a witch into milk

2010-12-16T20:31:00.000-08:00

Natalie Merchant canta sobre una niña llamada Isabel, tan valiente, que podía enfrentar y vencer a osos, gigantes y doctores. El poema, originalmente escrito por Ogden Nash, es ciertamente una oda e invitación al ejercicio del valor.

Hay, además, una alquimia maravillosa: Isabel encuentra a una bruja horrible que quiere conventirla en sapo, pero antes de que eso suceda, Isabel -sin ira y sin rencor- convierte a la bruja en leche y se la toma.

Ningún don más valioso en la vida que ése: saber convertir -sin ira y sin rencor- el daño en alimento, en aprendizaje, en sabiduría.

Once in a night as black as pitch

Isabel met a wicked old witch.

The witch's face was cross and wrinkled,

The witch's gums with teeth were sprinkled.

Ho, ho, Isabel! the old witch crowed,

I'll turn you into an ugly toad!

Isabel, Isabel, didn't worry,

Isabel didn't scream or scurry,

She showed no rage and she showed no rancor,

But she turned the witch into milk and drank her.

Concrete

2010-11-07T11:38:00.000-08:00

Strange but, in time, uno aprende a amar ciertas formas de concreto, y a sentir hartazgo ante la proliferación de insectos en áreas donde la naturaleza abunda.

Sulla belleza VII - Sapienza

2010-10-17T13:33:00.000-07:00

Quanta sapienza c'è dietro ad ogni bellezza.

- Mario Venuti, L'invenzione

When did you come to America V.IV - El artista la inventa

2010-10-12T19:26:00.000-07:00

Acaba de volver del mercado con varias jaulas a cuestas. Las coloca en el balcón, abre las puertitas y huyen los pájaros. Mira los pájaros perdiéndose en el cielo, aleteos, alegrías, y después se sienta a trabajar.

El sol del mediodía le calienta la mano. Sobre un amplio cartón, Leonardo da Vinci dibuja el mundo. Y en el mundo que Leonardo dibuja, aparecen las tierras que ha encontrado Colón por los rumbos del ocaso. El artista las inventa, como antes ha inventado el avión, el tanque, el paracaídas y el submarino, y les da forma como antes ha encarnado el misterio de las vígenes y la pasión de los santos: imagina el cuerpo de América, que todavía no se llama así, y la dibuja como tierra nueva y no como parte del Asia.

Colón, buscando el Levante, ha encontrado el Poniente. Leonardo adivina que el mundo ha crecido.

1500. Florencia. Leonardo.

Memoria del Fuego. I. Los nacimientos, Eduardo Galeano

Imagen: mapa del mundo atribuido a Leonardo da Vinci, fechado alrededor de 1514, donde el artista imagina una nueva cartografía. Búsquenle y encontrarán a América.

The consequence of sound

2010-10-10T14:04:00.000-07:00

                               The consonants and vowels
                               The consequence of sounds.

                                 -Consequence of sound, Regina Spektor

En el principio fue el verbo.

Te amo.

Sí.

No.

Found innocent.

Found guilty.

No importa.

Abracadabra.

(But we leave the sound on 'cause silence is harder.
And no one's the killer and no one's the martyr
The world that has made us can no longer contain us
And profits are silent then rotting away 'cause
The consonants and vowels
The consequence of sounds.)

Rojo

2010-10-07T20:53:00.000-07:00

Lo siguiente no es producto de mi vanidad, es un hecho científicamente comprobable:

¿Será mi gorro? Ni siquiera traigo aretes y hace un chingo que no me quito el bigote... Otro. Chale, qué onda. Pues no, si hasta parezco niño. Dále, me cagan estos pinches rucos.

Así reaccionaba mi cerebro ante las inusuales e incómodas miradas masculinas que me echaban mientras caminaba, ojeando de vez en cuando mi reflejo en algún vidrio de auto o establecimiento. Reflexioné seriamente sobre el posible origen de tal fenómeno. Finalmente reparé en mi chamarra roja y en la similitud de efectos que tal elemento de mi ajuar había causado en anteriores ocasiones y en distintos puntos del continente.

"Rojo = sexy? pasión? sexo?" será alguna máxima que consciente o inconscientemente reconocerán una cantidad considerable de cerebros, causando las correspondientes sinapsis en los momentos correspondientes.

Arjuna

2010-08-27T17:50:00.000-07:00

Hay dos cosas que siempre me han llamado la atención del Mahabharata. Una, que Arjuna no pueda detenerse una vez que ha empezado a jugar juegos de azar. La segunda, que Krishna trate de convencerlo de perpetrar un acto de violencia, y que éste convencimiento sea la Bhagavad Gita (uno de los textos espirituales más importantes del hinduismo y de la actualidad), así como que la violencia sea justamente el dharma de Arjuna.

Taxi Chronicles - Border

2010-08-25T20:37:00.000-07:00

No recuerdo exactamente cómo empezó la conversación. Resultó que el taxista y yo ambos nos hospedábamos temporalmente en el mismo municipio, pero estábamos a kilómetros de distancia de tal sitio, cerca del centro de la ciudad. Me regresé porque mi mamá está enferma. Pero allá tengo una novia. Me habla todos los días. Me dice que ya me regrese. Que ella me paga. ¿Pero tú sí tienes visa, no? No, está tranquilo, ya me crucé dos veces. Ellos ya saben cómo. Cobran como cuatro mil dólares. Pero a mí me van a cobrar dos mil. Allá era jardinero.

Otro había regresado también porque su mamá estaba enferma. Él era mucho mayor. Tenía hijos graduados de la universidad. A todos les había ayudado con sus estudios. Le había puesto una casa a su esposa. Quería regresar. Yo le digo a mi hija que se regrese conmigo, que allá va a ganar mejor, le pregunto, cuánto ganas aquí m´hija, como dos mil pesos, usté cree, yo le digo yo te pago eso allá, vente, pero ella no se quiere ir. Un día me fue a ver mi hijo. Le dí sus dólares para que se los gastara allá, para que se comprara lo que quisiera. Lo llevé a pasear en mi camioneta. Pero ellos no se quieren ir. Se le quebró la voz. Pude ver sus ojos enrojecerse por el retrovisor. El taxista se los limpió. Allá se vive mucha soledad. Hay algunos que se van a la carretera, y corren echos la madre, no aguantan. Otros se tiran de edificios altos. Uno que se enteró que su mujer lo engañaba. Allá era constructor.

El tercero tenía una hija. La había visto una vez en todos esos años. Él quería que regresara. Trataba de convencerla. Ella nos dice que nos vayamos para allá, pero nosotros no nos queremos ir. Le decimos que regrese, que ya estamos grandes, pero no quiere venirse para acá. Era mucho mayor que los otros dos. A él también se le rompió la voz. Y le corrieron lágrimas que también vi por el retrovisor. Y algún sollozo que escuché desde el asiento de atrás.

Tierra de Luz, Lila Downs y Mercedes Sosa

En busca del tiempo perdido IX

2010-08-14T10:23:00.000-07:00

Otras veces el pasado finalmente duerme, descansa en paz, cesa: una taza es una taza, una galleta es una galleta, y un olor es el perfume del presente.

Subtlety

2010-08-09T16:25:00.000-07:00

"A gift for subtlety". I just heard Meryl Streep saying that. I don't really have anything to say about it, I just liked it.

Las horas VIII - El secreto de la longevidad

2010-08-07T20:26:00.000-07:00

LA TORTUGA

Desplazarse lenta y torpemente por el tiempo: he ahí el secreto de la longevidad. Dar el segundo sorbo de caldo cuando los demás lleguen al postre. No correr hacia la muerte. Ignorar los móviles del mundo y adoptar la pose de la estatua para engañar al tiempo.

Luis Ignacio Helguera. "La tortuga" Murciélago al mediodía. Fragmento.

Cura

2010-08-01T18:53:00.000-07:00

Bien dicen las abuelas, las madres, y otros seres sabios, que no hay mal que por bien no venga. Ciertamente no me lo hubiera imaginado cuando me puse esos zapatitos tan monos que tanto me gustan, con su rara coquetería de dejar al descubierto las puntas del dedo pulgar y acompañante. Es cierto que en el metro, entre otras cosas, hay que cuidarse de los pisotones. Pero en esa esquina no íbamos mas que él y yo, los dos con los pies bien plantados en el piso del vagón. Aunque también es necesario considerar que, en el metro, otra de las cosas de las que uno debe cuidarse es de los enfrenones y los arrancones. Para guardar el equilibrio, él se balanceó sobre uno de sus talones; yo quise apoyar mi pie más firmemente y lo levanté con enjundia. Sentí cómo mi dedito gordo chocó fuertaemente con la orilla de su zapato, y pensé, ay no, ya se me ensució mi zapato. Algunos momentos después voltée al piso y vi mi uña y mi zapato barnizados de un rojo brillante: una pequeña mancha de sangre. En ese momento empecé a sentir dolor: mi uña debe de haberse atorado con la orilla del zapato, tal vez se haya arrancado una parte, o toda. Después le pedí que volteara hacia abajo, me miró y me dijo, no te preocupes, ahorita te curamos, ocultando su preocupación.

Insistí en que nos fuéramos caminando, la casa estaba tan cerca, y de paso nos quedaba muy convenientemente la farmacia. Se encargó de comprar todo lo necesario. Llegamos a casa y me pidió que me sentara. Sus gestos denotaban un cuidado meticuloso, un gran cariño por aquello que cuidaba, un gran esmero en curar.

Así es él. Eso es él. Cura.

Voces inesperadas

2010-08-01T18:43:00.000-07:00

Uno no espera recibir de un niño consejos que darían las abuelas. Mientras el resto de los niños hacían collages, Pablo, Julio y yo nos sentamos a leer un poema de un payaso extravagante. Un fotógrafo conocido entró y nos tomó fotos. Bromeamos con meter la panza para salir guapos. El de la cámara se dio la vuelta y empezó a fotografiar al resto del grupo. Pablo se acercó y me susurró al oído: No te dejes hipnotizar por ese muchacho.

abeja, aire, velocidad

2010-07-22T18:08:00.000-07:00

¿Cómo encontrarán el camino de regreso a su panal las abejas que recorren largas distancias en auto? Mirando por la ventana del taxi la vi, agarradísima al hule que mantiene el vidrio en su lugar, por afuera, luchando para no ser catapultada por el aire y la velocidad. Se quedó allí muchísimo tiempo. Por un momento pensé que llegaría conmigo a casa. Se veía firme. De repente lo inevitable pasó. Su cuerpo dio una maroma y desapareció brutalmente entre las alturas. Me pregunté entonces si las abejas que se sueltan en tales circunstancias alcanzan a recuperar la estabilidad, o no.

Chocolate - Amor sabor a chocolate

2010-06-20T14:47:00.000-07:00

A Juan Carlos

Efectivamente, el amor y el chocolate tienen algo en común: los dos producen felicidad.

Music Playlist at MixPod.com

Nuestro amor sabe a chocolate

When did you come to America V.III - Who discovered America

2010-06-17T12:25:00.000-07:00

Para Tania, por la Memoria

Cae de rodillas, llora, besa el suelo. Avanza, tambaleándose porque lleva más de un mes durmiendo poco o nada, y a golpes de espalda derriba unos ramajes.

Después, alza el estandarte. Hincado, ojos al cielo, pronuncia tres veces los nombres de Isabel y Fernando. A su lado, el escribano Rodrigo de Escobedo, hombre de letra lenta, levanta el acta.

Todo pertenece, desde hoy, a esos reyes lejanos: el mar de corales, las arenas, las rocas verdísimas de musgo, los bosques, los papagayos y estos hombres de piel de laurel que no conocen todavía la ropa, la culpa ni el dinero y que contemplan, aturdidos, la escena.

Luis de Torres traduce al hebreo las preguntas de Cristóbal Colón:

-¿Conocéis vosotros el reino del Gran Khan? ¿De dónde viene el oro que lleváis colgado de las narices y orejas?

Los hombres desnudos lo miran, boquiabiertos, y el intérprete prueba suerte con el idioma caldeo, que algo conoce:

-¿Oro? ¿Templos? ¿Palacios? ¿Rey de reyes? ¿Oro?

Y luego intenta en lengua arábiga, lo poco que sabe:

- ¿Japón? ¿China? ¿Oro?

El intérprete se disculpa ante Colón en la lengua de Castilla. Colón maldice al genovés, y arroja al suelo sus cartas credenciales, escritas en latín y dirigidas al Gran Khan. Los hombres desnudos asisten a la cólera del forastero de pelo rojo y piel cruda, que viste capa de terciopelo y ropas de mucho lucimiento.
Pronto se correrá la voz por las islas:

-¡Vengan a ver a los hombres que llegaron del cielo! ¡Tráiganles de comer y de beber!

"1492. Guanahaní" Memoria del fuego I. Los nacimientos. Eduardo Galeano.

Music Playlist at MixPod.com

Ozomatli: America

Alice Chocolate - Eat me

2010-06-10T10:19:00.000-07:00

“...almost as physically addictive as harder, less legal
drugs, and yet found mixing effortlessly with roses and
diamonds...” Jacob Brown, V Magazine

Una compañía suiza creó un chocolate inspirado en la verdadera Alice, el cual describen como "The definitive Swiss chocolate experience."

La música de la página es maravillosa: un Satie clavicordesco.

http://www.alicechocolate.com/

de lo femenino imaginario IV - Infatuation, bags

2010-05-30T16:24:00.000-07:00

Cada vez que paso enfrente de un aparador que exhibe bolsas sin poder apartar la vista, no puedo dejar de escuchar en mi cabeza la pregunta que me hizo un chico alguna vez "What's all this infatuation with bags?"

En ese momento íbamos pasando delante de una tienda cara que tenía un aparador donde las bolsas se mostraban como si fueran una revelación mísitica, como si tuvieran poderes sobrenaturales para conferir distinción y felicidad eternas a quienes las poseyeran. No pude evitar sentirme como una chica tonta de un comercial de Palacio de Hierro. Tampoco pude contestarle algo inteligente. No pude desmentirlo. No pude mentir.

Indulge yourselves:

The Don Quixote Organic Coffee Bag

A little obsessive about collecting bags

Marie Osmond's Fabric Bags

Le jardin wonderful

Tiza a mano

Sulla bellezza VI - Ancora Carmen, ancora sulla bellezza

2010-05-18T17:37:00.000-07:00

Certe volte l'importante è vedersi più belli
quanto basta per sentire che il mondo è vicino
e non è perfetto

Sulla bellezza V - La bellezza ama nascondersi

2010-05-03T10:28:00.000-07:00

Non hai mai sentito dire
che la bellezza delle cose ama
nascondersi?

Las horas VII - To run or not to run / Correr o no correr

2010-04-24T09:19:00.000-07:00

Life is not a marathon / La vida no es un maratón

I mean... / Quiero decir...

there are no record times to beat/ no hay tiempos record a vencer

and focusing merely on the finish line may stop you from realizing there's people around, there are views, there's oneself / y la meta final es sólo una línea, ¿no merece más la pena lo que está alrededor, la vista, la gente, uno mismo?

Just enjoy the ride / ¡A disfrutar!

El dodo desangelado, el pájaro dodo

2010-04-05T09:10:00.000-07:00

En 1995 se estrenó en Bellas Artes la ópera Alicia, de Federico Ibarra, basada en la obra de Lewis Caroll, con libreto de José Ramón Enríquez. Algunas partes de la obra habían sido presentadas antes, en 1991, en el Ex Templo de Santa Teresa.

En noviembre del 2008, en el Festival Internacional de Música Bernal Jiménez en Morelia, la ópera se llevó a escena de nuevo por los estudiantes del Conservatorio de las Rosas, dirigidos por el francés Jean Paul Penin.

En una entrevista, Penin dijo que su interpretación era una mezcla de música francesa y mexicana, y que había sido algo distinto a lo que esperaban algunos músicos mexicanos. Habrá que escuchar la grabación de Bellas Artes.

Mientras tanto, un pedacito de la puesta en escena moreliana:

http://www.youtube.com/watch?v=jifPeCg0p1M

PD: Acá se puede ver toda la ópera, claro, con el encanto de quien se encuentra entre los espectadores, escucha las gargantas de los alrededores tocer y carraspear, y de vez en cuando se reacomoda en su asiento.

PD2da: por si no sirve el link de arriba: http://www.youtube.com/watch?v=GIaQ2hJFBCg&feature=related

Otras nubes

2010-03-31T12:00:00.000-07:00

Será la nostalgia confesada que influye y distorsiona la visión, pero las nubes que pasan sobre la tierra del hogar parecen más bellas, blancas y brillantes.

de lo femenino imaginario III - Beauty, Fashion and Men

2010-03-16T19:55:00.000-07:00

Alguna vez alguien me confesó un deseo y una frustación secreta: me gustaría poder adornarme y ponerme ropa de colores, ropa más bonita, como las mujeres; para los hombres no hay opciones, son sólo pantalones, las mujeres pueden usar pantalones, faldas largas, cortas, vestidos, blusas, etc. ¿Por qué los hombres no podemos arreglarnos así?

Estaba viendo un reality show de modas, y de repente todo fue demasiado obvio: no hay hombres, nada diseñado para hombres, sólo mujeres en la pasarela, sólo ropa para mujeres. Y recordé esto y otras cosas.

Alguna otra vez leí cómo hubo un cambio radical en la vestimenta masculina hacia... el siglo XX? O tal vez el XIX? El autor (cuyo nombre he olvidado, lamentablemente) comparaba las vestimentas femeninas y masculinas en los anuncios de ropa de los 20's (1920's), y resaltaba la sobriedad y simplicidad de los trajes de los hombres con la riqueza y coquetería de los de las mujeres. El autor resaltaba también las radicales diferencias entre estos trajes y otros de periodos históricos anteriores, digamos, el barroco. Podríamos pensar también en otras culturas, como las Indias, por ejemplo, pero hay otras muchas.

Otra vez, platicando con un amigo, llegamos a la conclusión de que la femeneidad masculina es asombrosamente (tal vez incluso patológicamente) negada (a pesar del reciente fenómeno del metrosexual-ismo).

Y la pregunta es: ¿por qué la belleza ha sido desterrada del hombre? o ¿por qué el hombre ha desterrado la belleza de sí mismo? ¿O por qué lo ha permitido?

Y para los machines que estén pensando pus es que han de ser maricas, o alguna otra imprecación primitiva por el estilo, les digo: think twice cabezas duras - o más bien, begin to think.

Colibrí y Pomplamoose

2010-03-11T19:50:00.000-08:00

Hoy el universo me sonrío, y my friend me regaló otro trocito de infancia revisitada.

Entré a la librería buscando un regalo, no lo tenían, y después de dar unas vueltas y llegar finalmente a la sección de niños, empecé a quejarme mentalmente de la bola de libros viejos y desordenados que tenían. Sin esperanzas de comprar algo, me encontré sin darme cuenta con una revista delgada y azul que tenía en letras amarillas la palabra COLIBRÍ. ¡Aaaaaaaaaaaaaah! Grité mudamente, abriendo la boca pero sin emitir sonido - iba sola y la gente se podía asustar.

Bueno... tuve que dejar salir un ¡qué chido! un ¡no manches! y otro ¡aaaaah! cuando descubrí los números que traían a Tiburi, a Dedos de Luna y al Circo que llego de Marte, respectivamente. ¡Aaaaaaaaaaaaah! ¡Todavía no puedo creerlo!

Acá les comparto las portadas, son la neta.

Además, nunca había tenido un número delgadito en mi mano, nunca, sólo los tomos gordos, de pasta dura blanca con rojo (perdí los dos primeros tomos en una inundación). Es una experiencia maravillosa sentirlos ligeritos entre las manos y hojearlos.

Luego mi amiga Bárbara me pasó un link de una versión de My Favorite Things, de la peli de The Sound of Music (La novicia rebelde le pusieron en México), en una maravillosa versión de el grupo Pomplamoose.

http://www.youtube.com/watch?v=OvYZMqQffQE&feature=related

A mi tía Mar le fascinaba, la veíamos casi cada fin de semana si se podía, y cantábamos las canciones.

Acá les dejo un link a otra entrada sobre estos cuentos, con links a la página donde los pueden leer en la versión digital: http://the-years.blogspot.com/search?q=dedos+de+luna

Ursadélica

2010-03-07T14:34:00.000-08:00

Introducing the supernew superpitagoric nuevo blog de su servidora:

http://superpitagoricas.blogspot.com/

Dénse sus mercedes una vueltecita. Y de paso, les dejo unas rolitas de este maaaaaravilloso grupo, Ursula 1000, que descubrí una bella tarde en la forma de un cd titulado Ursula 1000 Undressed, que mi amore dejó como regalo junto a un jarrón con flores, sobre un banquito de madera.

Mambo 1000

Kaboom

Revisiting Beethoven

2010-03-04T20:33:00.000-08:00

La locura no es sino una forma suprema de lucidez. El uso del vocablo hace alusión a una apariencia, que tiene su origen en la incapacidad de comprender del que observa.

Si no me creen pregúntenle a Shakespeare, o a Beethoven.

http://www.youtube.com/watch?v=lsFvnL7e1cE

2010-03-02T09:30:00.000-08:00

Y durante algunos atardeceres me reconcilio con el cielo.

2010-02-22T19:16:00.000-08:00

La tecnología avanza, los valores morales caducan, y los éticos siguen ausentes.

http://www.goear.com/listen/771ffe1/justicia-lila-downs

A Banana le gustaría venir a México

2010-02-19T08:38:00.000-08:00

Q. You must have travelled to many places already. Where did you like it best? And where would you like to visit in the future?

A. I really loved Sicily. In the future I would like to see the ruins and the desert of Mexico. I also would like to travel all around Hawaiian Islands.

Otras preguntas a las que contesta Banana Yoshimoto en su página oficial son sus colores, películas y músicos favoritos, cómo es que empezó a escribir; hay otras preguntas raras también, como una chica que pide un consejo sobre una relación con un hombre casado.

Acá van unas que me gustaron:

Q. How did you come up with this pen name, Banana?
A. Just because I love banana flowers.

Q. I heard that you have tatoos. What kind of design are the? And on what part of your body?
A. I have one of banana on my right thigh and another one of Obake-no-Q-Taro on my left shoulder.

Q. What is your favourite season? And why?
A. Summer. Because I love the sea.

Q. Is there any particular reason why there are often deaths described in your novels?
A. Death attracts me the most as a big motif for a writer to investigate for life.

Q. How did you spend your school days?
A. I didn't do much sports, just stayed up until late, writing novels. As a result I was dozing in class every day. In addition to that, booze came into my life at university. It's almost like I went to university to learn how to drink. Still I have no regrets about those days...though I wish I had studied a bit harder then.

Q. Why do you describe supernatural power such as premonitory dreams? Have you experienced such power yourself?
A. I don't have any experience myself, but there are many people around me who have that kind of power. So, I take it rather natunrally. The overall mysteries of this world are one of the themes of my work. So, I take to it rather naturally....

Q. Do you have the problem of discrimination of women in today's society in your mind when you are writing?
A. I don't in my work...though I feel some discrimination occasionally in real life. You may sense it in my books as a result.

Q. What is your favourite colour? And what's the reason?
A. Orange. Because it makes me feel energetic for some reason.

Q. Many depressive things are happening today. How do you think we should live at this time?
A. The only thing that we should have in mind is not to use our time to fear. And we should prepare some specific countermeasures to some extent. There is nobody who has no fear about the future. Thus we should do what we can do now, instead of just worrying about the future in vain. That's what I truly think. One other thing we should do is to look for some friends with similar sensitivity.

Acá los FAQ's en su página oficial

Prayer

2010-02-14T19:26:00.000-08:00

Where the mind is without fear and the head is held high
Where knowledge is free
Where the world has not been broken up
into fragments by narrow domestic walls

Where words come out from the depth of truth
Where tireless striving stretches its arms towards perfection
Where the clear stream of reason
has not lost its way into the dreary desert sand of dead habit

Where the mind is led forward by thee into ever-widening thought and action
Into that heaven of freedom, Father, let my country awake

- Gitanjali, Rabindranath Tagore

Tangentes

2010-02-07T19:20:00.000-08:00

Ayer fui a ver una peli al Centro Cultural Ágora, inaugurado el mismo año en el que nací (un més después, de hecho) por Carmen Romano de López-Portillo, quien fundó la universidad que muchos años después se convirtió en mi Alma Mater.

Foundations

2010-02-05T21:26:00.000-08:00

I've been thinking, ever since we watched that movie, Powaqatsi, which means something like witch-life or something, algo así como una vida que se sorbe la vida de otros seres para garantizar su existencia. Y ahora que estamos viendo la película de The Green Mile, ver a esos esclavos vestidos de presos y cantando, me hizo pensar en cuando la esclavitud era legal y moralmente aceptable, y cómo el capitalismo se fundó y fundamentó en el trabajo del esclavo, y cómo cuando la esclavitud se volvió moral y legalmente inaceptable... ¿qué más cambió?

Little, I'm afraid.

Un poco más de burguesía, si se quiere, una creciente clase media que ahora disminuye y disminuye.

2046

2010-02-01T10:45:00.000-08:00

¿Por qué las historias de amor de Wong Kar Wai siempre son tan tristes, tan largas y tan inexistentes?

http://www.youtube.com/watch?v=jC2DThOTpVs

J.D.

2010-01-28T18:56:00.000-08:00

Tengo a The Catcher in the Rye junto a mí. Estoy releyendo algunas de las partes que subrayé, tratando de encontrar la parte de los niños y el campo de centeno y la hermanita de Holden y él sneaking in in his own home.

No la encontré, pero me gustó ésta que tenía subrayada:

"The whole thing was sort of funny, in a way, if you thought about it, and all of a sudden I did something I shouldn't have. I laughed. And I have one of these very loud, stupid laughs. I mean if I ever sat behind myself in a movie or something, I'd probably lean over and tell myself to please shut up."

La edición me la trajo mi papá del gabacho, es un facsímil de la edición original. La leí por primera vez en la prepa, en la clase de Kevin, un profe gabacho que nos daba clase a los bicuchos, y a Peps y a Barb, que nos la pasábamos platicando, sobre todo en mate, que no dábamos una y preferíamos cantar los Beatles; y sobre todo cuando Peps descifró el misterio de un cuento de Hemingway creo que era, parándose de golpe y diciendo algo así como !lo tengo! o ¡I know! o alguna otra variación.

Me recuerda también a mi hermana, con la que comparto la fascinación por la historia de Holden, quien me regaló una edición en español para que me la llevara en el viaje, "algo familiar en un idioma familiar" decía la nota de la caja cuando la abrí -tenía una portada blanca y en una orilla unas rayitas diagonales de colores de arcoíris, como la primera edición que tuve y que se robó un exnovio suyo (mjm mjm).

Una vez la regalé, sacándola de la mochila y quitándole con la mano unos restos de pera semi-podrida que también traía adentro. Pero después me arrepentí y me la robé de vuelta. Y aquí está. Conmigo. La tengo en el librero de manera que siempre se vea.

Y Nine Stories, que creo que sucumbió en la inundación. Y esa película que rentó mi amore caro amore, conocedor de mis gustos y pasiones, por Salinger y por Lennon, y que al final deja los cabos igual de sueltos.

Su nombre está escrito siete veces: en la portada, en la hoja legal, en la hoja de título, y cuatro en las pestañitas esas de las falsas portadas que cubren los libros y que tiene información del autor y traen su foto, aunque la de él no viene.

Long live Salinger.
(ya era inmortal desde hace un rato, de cualquier forma)

Ah, ya la encontré!:

Gift

2010-01-20T20:18:00.000-08:00

Hoy la mañana me regaló una mariposa jaguar.

Estaba escondida detrás de la mesita de noche. La encontré mientras conectaba y desconectaba cables, ya sin vida. Me produjo emociones disímiles: primero, una felicidad grande por encontrar algo tan bello, tan frágil y tan entero - no le falta ni una migaja de ala; lo consideré un regalo, un bello regalo. Está también el hecho de que ya no volara; podría ser un mal presagio, pero prefiero no pensarlo, prefiero pensar que los mensajeros son, a veces, el mensaje mismo.

Jaguar... Mariposa jaguar... Empecé a pensar qué podría significar. Todavía lo estoy pensando.

Ahora reposa sobre Banana.

Los ríos y los humanos

2010-01-14T17:34:00.000-08:00

Hay una teoría que dice que todos los ríos tienen una longitud igual a exactemente 3.1416etc. veces la distancia en línea recta que existe entre el punto donde nacen al punto donde desembocan. No sé si me explico. Un río podría recorrer una trayectoria recta para desembocar en el mar, pero no, en lugar de hacer algo tan simple, sencillo y práctico se alarga, se prolonga, da vueltas, se inventa curvas, avances y retrocesos, se complica las cosas, vamos, para llegar al mar. Esa serie de bellas e interesantes complicaciones es el resultado de la trayectoria recta ideal multiplicada por 3 (3.1416etc. para ser exactos, o sea, como señalan los científicos, dear old Pi). O sea, el río recorre tres veces lo que podría recorrer sólo una vez.

Absurdo. Podría parecer absurdo (a menos de que la hidratación de la superficie planetaria sea la razón... pero, esto aparte) podría considerarse absurdo. Y absolutamente todos los ríos siguen esta regla. Y, tal vez, si hay una regla para los ríos, tal vez también nosotros y nuestras líneas curvas y nuestros retrocesos y avances e impracticidad y errores y correcciones y el número pi y la ausencia de lo sencillo, de lo straightforward, de lo directo, de lo práctico, de lo fácil. Tal vez sólo sea la forma de ser de lo que sea que posibilita la existencia, y de todas sus creaciones.

Esto me parece, a mí también, recomfortante. Quiero decir a mí también como a Shatzy, uno de los personajes del libro City, en el que unos científicos anónimos y mudos permiten llegar a estas conclusiones: que es recomfortante saber que haya una regla objetiva y precisa detrás de nuestro errar.

Acabo pensando en los ríos, y en el hecho de que se pusieran a estudiarlos precisamente porque no les cuadraba esa historia de que un río, teniendo que llegar al mar, invierta tanto tiempo, o sea, elija, deliberadamente, hacer un montón de curvas, en lugar de dirigirse directamente a su meta, tienes que admitir que es algo absurdo, y es exactamente lo que ellos pensaron, hay algo absurdo en todas esas curvas, de manera que se pusieron a estudiar el tema y lo que descubrieron al final, es increíble, es que cualquier río, no importa donde esté ni cuál sea su longitud, todos los ríos, todos y cada uno de los ríos, antes de llegar al mar hacen exactamente un recorrido tres veces mas largo que el que harían si fueran en línea recta, asombroso, piénsalo, tres veces lo que sería necesario, y todo a base de curvas, justamente, sólo con esa estrategia de curvas, y no ese río o ese otro, sino todos los ríos, como si fuera algo obligado, una especie de regla para todos, es algo increíble, una locura, verdaderamente, pero eso es lo que descubrieron con científica seguridad a base de estudiar los ríos, todos los ríos, descubrieron que no están locos, es su propia naturaleza de ríos la que los obliga a ese vagabundeo continuo, e incluso exacto, de manera que todos, y digo todos, al final navegan por un camino tresveces más largo de lo necesario, es más, para ser exactos, tres coma catorce veces, te lo juro, el famoso pi griego…

No encontré el fragmento entero en español en la red, aquí va la explicación completa de la teoría de voz de Shatzy en italiano:

...mi viene solo in mente quella storia dei fiumi, se proprio voglio trovare qualcosa che mi faccia digerire tutta questa faccenda, finisco per pensare ai fiumi, e al fatto che si son messi lì a studiarli perché giustamente non gli tornava ‘sta storia che un fiume, dovendo arrivare al mare, ci metta tutto quel tempo, cioè scelga, deliberatamente, di fare un sacco di curve, invece di puntare diritto allo scopo, devi ammettere che c’è qualcosa di assurdo, ed è esattamente quello che pensarono anche loro, c’è qualcosa di assurdo in tutte quelle curve, e così si sono messi a studiare la faccenda e quello che hanno scoperto alla fine, c’è da non crederci, è che qualsiasi fiume, non importa dove sia o quanto sia lungo, qualsiasi fiume, proprio qualsiasi fiume, prima di arrivare al mare fa esattamente una strada tre volte più lunga di quella che farebbe se andasse diritto, sbalorditivo, se ci pensi, ci mette tre volte tanto quello che sarebbe necessario, e tutto a furia di curve, appunto, solo con questo stratagemma delle curve, e non questo fiume o quello, ma tutti i fiumi, come se fosse una cosa obbligatoria, una specie di regola uguale per tutti, che è una cosa da non credere, veramente, pazzesca, ma è quello che hanno scoperto con scientifica sicurezza a forza di studiare i fiumi, tutti i fiumi, hanno scoperto che non sono matti, è la loro natura di fiumi che li obbliga a quel girovagare continuo, e perfino esatto, tanto che tutti, dico tutti, alla fine, navigano per una strada tre volte più lunga del necessario, anzi, per essere esatti, tre volte virgola quattordici, giuro, il famoso pi greco, non ci volevo credere, in effetti, ma pare che sia proprio così, devi prendere la loro distanza dal mare, moltiplicarla per pi greco e hai la lunghezza della strada che effettivamente fanno, il che, ho pensato, è una gran figata, perché, ho pensato, c’è una regola per loro vuoi che non ci sia per noi, voglio dire, il meno che ti puoi aspettare è che anche per noi sia più o meno lo stesso, e che tutto questo sbandare da una parte e dall’altra, come se fossimo matti, o peggio smarriti, in realtà è il nostro modo di andare diritti, modo scientificamente esatto, e per così dire già preordinato, benché indubbiamente simile a una sequenza disordinata di errori, o ripensamenti, ma solo in apparenza perché in realtà è semplicemente il nostro modo di andare dove dobbiamo andare, il modo che è specificatamente nostro, la nostra natura, per così dire, cosa volevo dire?, quella storia dei fiumi, sì, è una storia che se ci pensi è rassicurante, io la trovo molto rassicurante, che ci sia una regola oggettiva dietro a tutte le nostre stupidate, è una cosa rassicurante, tanto che ho deciso di crederci...

È come se fossero obbligati a girare, capisce?, sembra un’assurdità, se ci pensa non può evitare di prenderla per un’assurdità, ma il fatto è che loro devono andare avanti in quel modo, mettendo in fila una curva dopo l’altra, e non è un modo assurdo o logico, non è né giusto né sbagliato, è il loro modo, semplicemente, il loro modo, e basta.

Si a alguien le piace leerla toda, está toda en línea, ecco il link: City di Baricco

Plumas y agua

2010-01-10T15:15:00.000-08:00

Aquí la lluvia cae como si nevara. Como si las nubes pasaran demasiado bajo y el inesperado calor les desprendiera, de las partes más bajas, diminutas plumas de agua, que van cubriendo todo lenta y persistentemente, acomodándose sobre las hojas y los balcones como perlitas de agua, o acumulándose para después caer al piso en forma de gotas.

Oggi ho bisogno di bellezza

2009-12-29T18:13:00.000-08:00

Aveva la bellezza di cui solo i vinti sono capaci.

E la limpidezza delle cose deboli.

E la solitudine, perfetta, di ciò che si è perduto.

- Alessandro Baricco, Oceano Mare

Si se diera la oportunidad, ver ininterrumpidamente (o no) Vatel, Hero, The Pillow Book, Orlando, Silk, Las estaciones de la vida, o alguna otra película de Kim Ki Duk.

Hacer, tal vez, una lista de cosas bellas, como lo habría hecho Sei Shonagon.

Tra le braccia d'un tramonto (o del Paraíso)

2009-12-14T16:46:00.000-08:00

Ni Adán, ni Eva, ni nadie más fue expulsado del Paraíso. Somos nosotros quienes lo desterramos.

Il più bel sorriso (o de las sonrisas verdaderas)

2009-12-14T16:45:00.000-08:00

Estaba sentado en cuclillas, diminuto, con unos pantalones grises y un suéter azul con rayas rojas. Llevaba en la mano una botella de refresco llena de agua. La sostenía en alto para después voltearla, dejando caer el agua sobre su cara, frotándola al mismo tiempo con la otra mano. Debería de tener 3 ó 4 años. Sus hermanos, que tendrían entre 6 y 11, pasaban entre los coches tratando de limpiar algún parabrisas.

Se dió cuenta de que lo estaba viendo, me miró, y me sonrió. Fue la sonrisa más sincera que haya visto, la más llena de la alegría más genuina. Entre los coches, a mitad de su baño, en un camellón en medio del tráfico, diminuto, y en cuclillas. Amplia, la sonrisa. Como si nada, como si la alegría también estuviera ahí, en medio de todo eso.

Le sonreí también, pero no con la misma sinceridad, sino más bien con amargura. No pude sostenerle la mirada; tuve que voltearme, cubrirme un poco el rostro, y tratar de ocultar que estaba llorando.

Ninguna ley del karma o del dharma, ningún dios misericordioso, ninguna promesa de paraíso o vida eterna pueden pretender justificar la vida de esos niños.

Cuando iba en la universidad, una maestra activista habló muy desdeñosamente sobre la gente que se conmovía hasta las lágrimas por las penas de otros. Nunca estuve de acuerdo. Creo que es justamente la incapacidad de conmoverse lo que posibilita la crueldad que a diario sucede a montones en este mundo. La indiferencia.

mi Città

2009-12-04T19:19:00.000-08:00

Me rehúso a terminar de leerlo. Me rehúso a que se convierta en un recuerdo (empolvado o no), me rehúso a que se convierta en un libro definitivamente cerrado, me rehúso a regresarlo al estante y a dejar de llevarlo conmigo a todos lados. A los buenos amigos no se les abandona de esa manera.

City. Lo empecé a leer en la húmeda y calurosa soledad de un verano de Vancouver, tal vez, o en la de un caluroso otoño (un bello "indian summer"). Esperé más de un mes para que la librería lo trajera - pensé, incluso, que habían olvidado o cancelado mi pedido y ya estaba resignada cuando recibí la llamada, una tarde sin importancia mientras revisaba el correo. Tuve que esperar unos días más para ir a recogerlo, y por fin lo tuve junto a mí.

He de confesar que no fue una relación fácil, sobre todo al principio: conflictos de entendimiento y comprensión mutua, como en todas las relaciones: un suyo apasionado interés en el fútbol, y una mía aberración a él, acompañada de una ignorancia tal de la terminología que ni siquiera me dí cuenta de que estaba hablando de eso hasta después de varios párrafos; historias sobre el viejo oeste, otro de los temas de los que puedo perfectamente prescindir en mi vida, y, para acabarla de amolar, el box, tan parte de todo su mundo que varias veces cerré el libro y lo dejé por varios días, semanas, creo que incluso meses.

En este caso, el orgullo fue justamente lo que salvó la relación, junto con la curiosidad. Comencé a comprender el rompecabezas, los términos técnicos se volvieron familiares, las voces entrelíneas comencé a escucharlas, y, por fin, se produjo el enamoramiento: escuché la poesía disfrazada de prosa que tanto anhelaba. Comencé a subrayar mis frases favoritas con lápiz, algunas varias veces, como demostrando mayor acuerdo con lo dicho, y tal vez incluso haya circulado con gran entusiasmo una que otra.

Nuestro primer viaje juntos tuvo algo de romanticismo kitsch: no fue propiamente París, pero sí una especie de sucursal, la cosmopolita y vibrante Montreal. Estuvo conmigo mientras desayunaba tardíamente un café y algún panecillo, mientras me perdía (literalmente) por las calles, y mientras regresaba al lugar a donde me hospedaba en la fría y temprana oscuridad del país. Después estuvo el regreso a México, la visita a Cancún, y la tan esperada visita al hogar de mi confesado y verdadero amor, con quien lo engañé sin reparos - comunque, la nuestra nunca fue una relación declaradamente... abiertamente... definida, digamos.

Y estuvo ahí, siempre, en la ciudad. La ciudad mía tan querida y tan ansiada, mi ciudad y la suya juntas, y después la nueva partida, el nuevo hogar, a donde me acompañó también tantas otras veces durante tantos meses. Y el ahí, aquí, conmigo, contándome bellamente lo que yo sentía, dándome unas explicaciones maravillosamente lúcidas, consolándome otras veces, mostrándome varios nuevos paisajes, y hablándome del tiempo.

¿Cómo podría dejarlo atrás? ¿Cómo podría convertirlo en un recuerdo, en algo muerto que se revive a medias con la memoria? No puedo. Ni quiero. Me rehúso.

Y él me sigue esperando, sobre el escritorio, en la mesa de noche, o en la bolsa. Y yo lo miro, y sé que él me mira también, aunque no diga nada... Me pregunto qué pensará él.

Úrsula sabe dónde está Macondo

2009-11-29T21:04:00.000-08:00

En cierta ocasión, meses después de la partida de Úrsula, empezaron a suceder cosas extrañas. Un frasco vacío que durante mucho tiempo estuvo olvidado en un armario se hizo tan pesado que fue imposible moverlo. Una cazuela de agua colocada en la mesa de trabajo hirvió sin fuego durante media hora hasta evaporarse por completo. José Arcadio Buendía y su hijo observaban aquellos fenómenos con asustado alborozo, sin legrar explicárselos, pero interpretándolos como anuncios de la materia. Un día la canastilla de Amaranta empezó a moverse con un impulso propio y dio una vuelta completa en el cuarto, ante la consternación de Aureliano, que se apresuró a detenerla. Pero su padre no se alteró. Puso la canastilla en su puesto y la amarró a la pata de una mesa, convencida de que el acontecimiento esperado era inminente. Fue en esa ocasión cuando Aureliano le oyó decir:

—Si no temes a Dios, témele a los metales.

De pronto, casi cinco meses después de su desaparición, volvió Úrsula. Llegó exaltada, rejuvenecida, con ropas nuevas de un estilo desconocido en la aldea. José Arcadio Buendia apenas si pudo resistir el impacto. "¡Era esto!", gritaba. "Yo sabía que iba a ocurrir." Y lo creía de veras, porque en sus prolongados encierros, mientras manipulaba la materia, rogaba en el fondo de su corazón que el prodigio esperado no fuera el hallazgo de la piedra filosofal, ni la liberación del soplo que hace vivir los metales, ni la facultad de convertir en oro las bisagras y cerraduras de la casa, sino lo que ahora había ocurrido: el regreso de Úrsula. Pero ella no compartía su alborozo. Le dio un beso convencional, como sí no hubiera estado ausente más de una hora, y le dijo:

—Asómate a la puerta.

José Arcadio Buendía tardó mucho tiempo para restablecerse de la perplejidad cuando salió a la calle y vio la muchedumbre. No eran gitanos. Eran hombres y mujeres como ellos, de cabellos lacios y piel parda, que hablaban su misma lengua y se lamentaban de los mismos dolores. Traían mulas cargadas de cosas de comer, carretas de bueyes con muebles y utensilios domésticos, puros y simples accesorios terrestres puestos en venta sin aspavientos por los mercachifles de la realidad cotidiana. Venían del otro lado de la ciénaga, a sólo dos días de viaje, donde había pueblos que recibían el correo todos los meses y conocían las máquinas del bienestar. Úrsula no había alcanzado a los gitanos, pero encontró la ruta que su marido no pudo descubrir en su frustrada búsqueda de los grandes inventos.

http://www.youtube.com/watch?v=suiITYO1UEs&feature=related

Piensa que ya no la quieren

2009-11-18T19:22:00.000-08:00

Music Playlist at MixPod.com

La tierra tiene fiebre
Necesita medicina
Y poquito de amor
Que le cure la penita que tiene

La tierra tiene fiebre
Tiembla, llora, se duele
Del dolor más doloroso
Y es que piensa que ya no la quieren

Y es que no hay respeto por el aire limpio
Y es que no hay respeto por los pajarillos
Y es que no hay respeto por la tierra que pisamos
Y es que no hay respeto ni por los hermanos
Y es que no hay respeto por los que están sin tierra
Y es que no hay respeto y cerramos las fronteras
Y es que no hay respeto por los niños chiquininos
Y es que no hay respeto por las madres que buscan a sus hijos

Y es que no hay respeto y se mueren de hambre
Y es que no hay respeto y se ahoga el aire
Y es que no hay respeto y lloran más madres
Y es que no hay respeto y se mueren de pena los mares
Y es que no hay respeto por las cosas de los pueblos
Y es que no hay respeto desde los gobiernos
Y es que no hay respeto por los coches mininos
Y es que no hay respeto y el mundo se prendió...

La tierra tiene fiebre necesita medicina
Y poquito de amor que le cure la penita que tiene.

Voz: Bebe, Ska de la tierra

Ancora sulla bellezza

2009-11-11T14:04:00.000-08:00

I find beauty in odd places. Sometimes I'm driving, or walking, and like... I just stop. And freeze. Maybe a sight... the way a light hits a building, the way a shadow's thrown accross the street.

I think beauty embodies what we consider ugly, as well as what we consider beautiful.

For me, beauty is... history. Beauty is... having lived. Beauty is... evidence. It's a mark.

Voz: Michael Ray Charles (entrevista)

Propuesta: Ah Shinnie Star de Michael Ray Charles

De lo femenino imaginario II - Ideal

2009-11-06T07:05:00.000-08:00

__________________I've got a perfect body

__________________But sometimes I forget

__________________I've got a perfect body

__________________'Cause my eyelashes catch my sweat

_____________________- Regina Spektor

Haz click en las partes del cuerpo para formar tu mujer ideal, o algo así decía el anuncio con la caricatura de una chica peliroja de curvas pronunciadas en un trajecito azul apretado. Seguro, from this very moment, habrá ya quien se reacomode en el asiento, quien se reacomode la corbata, quien carraspee, quien volteé a ver a sus alrededores, o imagine, o recuerde, buscando...

Come to think of it, ha habido miles de encarnaciones distintas del deseo - desde las que ahora llamaríamos regordetas figuras de las estatuillas de primeras y desconocidas civilizaciones, o de las mujeres de las pinturas de Rubens (con pieles que ahora algún anuncio llamaría imperfectas), hasta las hiper-delgadas modelos que se alimentan de lechuga y agua y se acostumbran a sentir hambre (y que tal vez recuerden en las noches de insomnio el placer que producen la grasa, el azúcar, los carbohidratos y sus combinaciones en el paladar y en el olfato).

De lo que es natural, sólo dios sabe, supongo. Pero los cuerpos tienen sus caminos propios, se expanden a placer o no, cambian, se transforman, son. Al respecto, podría recordar varias anécdotas y datos curiosos. Por ejemplo, que en una tribu africana son los hombres los que se decoran con pinuras y trajes y accesorios vistosos, imitando los bailes de cortejo de ciertos animales, mientras las mujeres los miran, eligen, y luego escapan con ellos. Que alguna vez escuché a dos mujeres increpar e incluso expresar sentimientos de náusea frente a una fotografía que mostraba los pliegues de la carne de una mujer desnuda, que poseía dimensiones muy similares a las de ellas. Que algún filósofo, Derridá creo, alguna vez dijo algo así como que lo que se llama amor no es sino deseo. Que en un documental de Discovery Channel dicen que hay quienes se enamoran en 8 segundos a través de ningún otro sentido o saber que no sea el de la vista. Que Ana María Shua escribió algo breve sobre un hombre que en sueños perseguía con ansia a una mujer y que, al despertar y verla junto a él, se sintió fastidiado. Que Octavio Paz alguna vez habló del erotismo, como el deseo de tocar el alma, y no sólo el cuerpo:

_____Maybe one day you'll understand
_____I don't want nothing from you
_____but to sweetly hold your hand

_____Just come and open your folding chair next to me
_____My feet are buried in the sand
_____And there's a breeze

(Again, by Regina Spektor:)

Be (I am)

2009-11-02T19:54:00.001-08:00

El otro día leí una entrevista que le hicieron a un tuareg, Moussa Ag Assarid, un nómada del desierto que estudia en una universidad en Francia. Es una entrevista muy bella, Y hubo dos frases que se me han quedado en la mente. Acá las comparto en contexto:

MOUSSA: Allí [en el desierto] todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!
ENTREVISTADOR: Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?
MOUSSA: Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso. ¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!

ENTREVISTADOR: Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.
MOUSSA: Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo, amarillo, verde...
ENTREVISTADOR: Fascinante, desde luego...
MOUSSA: Es un momento mágico... Entramos todos en la tienda y hervimos té. Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La calma nos invade a todos: los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor...
ENTREVISTADOR: Qué paz...
MOUSSA: Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo.

Santa Úrsula

2009-10-21T19:44:00.000-07:00

La historia de Santa Úrsula (con acento, mind you) es oscura e intrincada, fabulosa, fantástica y, para muchos, irreal.

Santa Úrsula (dicen) era la cristiana hija de un rey Bretón. Un día, se embarcó con once mil vírgenes para llegar al lugar donde contraería matrimonio. Sin embargo, una inusitada tempestad la llevó a tierra continental. Aprovechando el golpe del azar, Úrsula decidió que, antes de casarse, peregrinaría junto con sus damas hacia Roma. PERO... Uno de los hombres más terribles, más temibles y despiadados, el huno ¡Atila el Terrible! había tomado la ciudad de Colonia, a donde llegó la virgen Úrsula en su peregrinar. Él se enamoró de ella a primera vista, y estaba decidido a casarse con ella, pero la bella Úrsula defendió su virginidad hasta la muerte, y fue martirizada junto a sus once mil vírgenes.

Su historia fue encontrada en una inscripción en una iglesia en Colonia, que ahora está dedicada a ella.

Y hoy es su santo.

(Y el mío también).

Las Horas VI - Ser árbol

2009-10-18T20:26:00.000-07:00

Estar árbol a veces, es quedarse mirando

(sin dejar de crecer) el agua humanidad
y llenarse de pájaros para poder, cantando,
reflejar en las ondas quietud y soledad.

- "Discurso por las flores", Carlos Pellicer

Vista: árboles y antigua casa de Hernán Cortés, La Antigua, Veracruz.

Sobre la utilidad de la belleza III - También es belleza

2009-10-13T17:53:00.000-07:00

¿Quién le dedica tantos años a algo que, en sentido estricto, no existe? Un historiador, con toda probabilidad. Un investigador, ciertamente. Un obsesionador, sería la respuesta correcta. Suelo estar de acuerdo con los que piensan que los libros verdaderos—el arte verdadero—está hecho de esto: un puñado de pequeñas obsesiones personales que adquieren, gracias a los elementos sociales del lenguaje, una forma compartible. Cualquiera que haya participado en los rituales sagrados de la religión o en la experiencia súbita del amor sabe, en esto confío, que una forma puede ser compartida sin tener que ser, por necesidad, clarificada, es decir, entendida racional o intelectualmente. Uno puede pasar años, en efecto, construyendo una forma capaz de producir una experiencia. ¿De qué? Una experiencia, naturalmente, de lo que no está. Porque de eso, y no de otra cosa, se trata la escritura: producir lo que no está. Otra manera de decir lo mismo sería decir: escribir es, sobre todo y únicamente, un proceso de producción de lo real. Por eso escribir es, y esto de manera literal, una tarea imposible. Por eso el que escribe, ese obsesionador profesional, debe estar siempre preparado para fracasar y para hacerlo, aún más, de la manera más contundente, es decir, de la manera más absurda. Y esa es tal vez también, ahora que me lo pienso, una definición de la belleza.

Texto de Cristina Rivera Garza, "Una definición de la belleza"

Y un bello corolario, just 'cause:

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Cronopios 37 - Todo está en la mirada (o, el mero primero)

2009-09-29T16:25:00.000-07:00

Daniel González Dueñas atribuye a Georges Méliès la creación del cine - no del cinematógrafo, no de la máquina, no... Méliès sería, es, quien logró la transformación del registro objetivo de la realidad en magia, en ficción, en exploración del asombro, de la imaginación, y de sus posibilidades.

E, indeed, Méliès era mago de profesión.

A su salud!

De la siguiente pequeña joya, sugiero, vayan al minuto 2:55.

¡Les va a gustar! (jiji)

Y, por supuesto, la obra maestra.

(Escena conocidísima hacia minuto 3:45)

¿El secreto? Todo está en la mirada, según mi querido (aunque nunca conocido) González Dueñas.

A su salud también, y a su maravilloso Méliès, el alquimista de la luz. Ampliamente recomendado, un verdadero gusto y delicia (editado por CONACULTA, si no me equivoco).

Bon apetite!

Pájaros II

2009-08-13T09:00:00.000-07:00

En la prepa leí un libro que se llama I Know Why the Caged Bird Sings.

Nunca entendí por qué.

Tal vez tenga que leerlo de nuevo.

Tal vez tenga que ver con algo así como una mezcla de resignación con contento con sabiduría con aceptación.

Pájaros
http://the-years.blogspot.com/2009/08/pajaros.html

Música Barroca II - Bach por aquí y por allá

2009-08-10T09:00:00.000-07:00

Bach en el metro - El silencio antes de Bach

Bach en la Habana - Tu conga Bach

Música Barroca
http://the-years.blogspot.com/2009/08/musica-barroca.html

Pájaros

2009-08-03T18:42:00.002-07:00

Tardé un rato en entender lo que estaba viendo: una bella e intrincada herrería que cubría una ventana alta, y resguardaba dos jaulas, una a cada lado, con dentro pájaros de colores que ya he olvidado; en medio de ellos, pardo, libre y robusto, un pájaro citadino se asía a una de las vueltas del diseño; estaba ahí como contando historias, como haciendo compañía, como compartiendo tiempo; estaba ahí de tal forma que hacía al espectador saberlo humilde, como si quisiera no presumirse con la comparación, sino cultivar la amistad.

Música Barroca

2009-08-03T18:41:00.000-07:00

Con la ventana abierta, un cielo soleado, un viento fresco y el cuerpo sobre la cama, el barroco es pura apoteosis.

De lo femenino imaginario I - Zapatos

2009-08-03T18:20:00.000-07:00

Tengo pies bonitos porque uso zapatos que no me lastiman.

Money Money

2009-07-13T23:29:00.001-07:00

Después de pagar el súper, caminé al lado de las cajas (alineadas, tan bien educadas ellas como siempre, a la izquierda) hacia la salida. Había tres policías y otro individuo rodeándo un cajero (del cual había intentado sacar dinero inútilmente antes de entrar a hacer mis compras). Deben de estar rellenándolo, pensé.

Se veían cómicos. Tres hombres con sendas armas, tratando de cubrir los 50 o 70 o menos centímetros de ancho que mide el cajero: uno volteaba a la izquierda, otro a la derecha, y otro hacia el frente. Pensé si a alguien ahí en ese momento se le ocurriría desafiarlos y volarse una lana. Cuando pasé frente a ellos, el poli de enmedio y el otro señorcito que se encargaba, presuntamente, de los meros dineros, estaban en cuclillas sobre el piso, organizando unos 15 o 20 o más centímetros de billetes en un (presuntamente) dispositivo dispensador. Habían dejado unos billetes sobre el piso, el de hasta arriba era de quinientos; me pregunté si harían robos hormiga, y cómo se controlarían (o se podrían controlar) ese tipo de cosas.

Decidí caminar las tres cuadras de regreso a casa. A mitad de la segunda, vi a un chavo sentado en frente de un negocio que ya estaba cerrado y tenía la malla bajada. Juntaba montoncitos de monedas, apenas unas cuantas, sobre el pavimento sucio de la banqueta; entre las piernas tenía una bolsa de paletas de caramelo, abierta hasta arriba, como las llevan las personas que ofrecen paletas cuando uno está cómodamente tomando el café o comiendo en alguna terraza.

Chocolate - Chocolate maya

2009-07-12T23:30:00.000-07:00

servido en...

llevado por...

preparado así...

con...

CHOCOGUATEMAYA

Chocolate: A Mesoamerican Luxury

Juana a los treinta

2009-06-29T20:40:00.000-07:00

Después de rezar los maitines y los laudes, pone a bailar un trompo en la harina y estudia los círculos que el trompo dibuja. Investiga el agua y luz, el aire y las cosas. ¿Por qué el huevo se une en el aceite hirviente y se despedaza en el almíbar? En triángulos de alfileres, busca el anillo de Salomón. Con un ojo pegado al telescopio, caza estrellas.

La han amenazado con la Inquisición y le han prohibido abrir los libros, pero sor Juana Inés de la Cruz estudia en las cosas que Dios crió, sirviéndome ellas de letras y de libro toda esta máquina universal.

Entre el amor divino y el amor humano, entre los quince misterios del rosario que le cuelga del cuello y los enigmas del mundo, se debate sor Juana; y muchas noches pasa en blanco, orando, escribiendo, cuando recomienza en sus adentros la guerra inacabable entre la pasión y la razón. Al cabo de cada batalla, la primera luz del día entra en su celda del convento de las jerónimas y a sor Juana le ayuda recordar lo que dijo Lupercio Leonardo, aquello de que bien se puede filosofar y aderezar la cena. Ella crea poemas en la mesa y en la cocina hojaldres; letras y delicias para regalar, músicas del arpa de David sanando a Saúl y sanando también a David, alegrías del alma y de la boca condenadas por los abogados del dolor.

Sólo el sufrimiento te hará digna de Dios - le dice el confesor, y le ordena quemar lo que escribe, ignorar lo que sabe y no ver lo que mira.

1681. Ciudad de México. Juana a los treinta, en Los nacimientos, de Eduardo Galeano.

Para festejar mi cumpleaños, un desayuno con licuado "Marylin Monroe" y unos "Huevos prohibidos", cocinados a la cazuela, como los de la pintura (mera coincidencia). Visitas, llamadas y regalos de amigos muchos, nuevos y viejos. Reencuentros con familia, cercana y en la distancia. Músicas de arpas que sanan al propio y al ajeno, que toco junto con el que me ama. "Treinta bellísimas primaveras", indeed, como bien dice mi querido Rojo.

Con cuánta luz camino

2009-06-25T21:42:00.000-07:00

Y a ti, por ti y en ti vivo y adoro.
Y el silencioso beso que en tus manos
tan dulcemente dejo,
arrincona mi voz
al sentirme tan cerca de tu vida.

Antes que otro poema
me engarce en sus retóricas,
yo me inclino a beber el agua fuente
de tu amor en tus manos, que no apagan
mi sed de ti, porque tus dulces manos
me dejan en los labios las arenas
de una divina sed.
Y así eres el desierto por
el cuádruple horizonte de las ansias
que suscitas en mí; por el oasis
que hay en tu corazón para mi viaje
que en ti, por ti y a ti voy alineando,
con la alegría del paisaje nido
que voltea cuadernos de sembrados...

Antes que otro poema
tome la ciudadela a fuego ritmo,
yo te digo, callando,
lo que el alma en los ojos dice sólo.
La mirada desnuda, sin historia,
ya estés junto, ya lejos,
ya tan cerca o tan lejos, que no pueda
por tan lejos o cerca reprimirse
y apoderarse en luz de un orbe lágrima,
allá; aquí, presente, ausente,
por ti, a ti y en ti, oh ser amado,
adorada persona
por quien —secretamente— así he cantado.

(Aunque yo, por tí, lo hago abiertamente).

Recinto I, de Carlos Pellicer.

Learn to Cultivate the Sun

2009-06-18T23:35:00.000-07:00

para mi amor, y para my friend

The engine of life is linkage. Everything is linked. Nothing is self sufficient.

Sharing is everything.

What do we know about life on earth? How many species are we aware of? What do we know about the bonds that link them?

Every species has it's place. None is futile, or harmful. They all balance out.

We have created phenomena we cannot control: since our origins, water, air and forms of life are intimately linked. Water and air are inseparable, united in life, and for our life on Earth.

But recently, we have broken those links.

Humanity has no more than 10 years to reverse the trend, and avoid crossing into this territory: life on Earth as we have never known.

How can this century carry the burden of 9 billion human beings, if we refuse to be called to account for everything we alone have done?

We have very little time to change.

It is too late to be pessimistic.

Learn to cultivate the sun.

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El motor de la vida es el vínculo. Todo está vinculado. Nada se basta a sí mismo.

Todo se comparte.

¿Qué sabemos de la vida en la tierra? ¿Cuántas especies conocemos? ¿Qué sabemos de las relaciones que se establecen entre ellas?

Cada especie tiene su lugar. Ninguna es inútil o dañina. Todas se equilibran.

Hemos creado fenómenos que no podemos controlar. Desde los orígenes, el agua, el aire, la materia, lo orgánico, han estado íntimamente unidos.El agua y el aire son inseparables. Están unidos de por vida y, sobre todo, por nuestra vida.

Pero desde hace poco, nosotros estamos rompiendo esa unión.

A la humanidad sólo le quedan 10 años para invertir la tendencia, y evitar pasar a la frontera de esa tierra desconocida en la que se convertiría la nuestra.

¿Cómo podrá este siglo soportar el peso de 9 billones de humanos, si nosotros no aceptamos de una vez por todas hacer un balance de todo aquello de lo que somos los únicos responsables?

Nos queda poco tiempo para cambiar.

Es demasiado tarde para ser pesimistas.

Aprende a cultivar el sol.

Citas tomadas de la película Home, de Yann Arthus-Bertrand.

El misterio de lo cotidiano I - La suma de todas las partes

2009-06-15T18:35:00.000-07:00

Coral

Sinfonía

Manuel

Color Blind Rainbow

La suma de todas las partes

Fotografía de Alejandra Laviada

http://www.alejandralaviada.com/

Sobre la utilidad de la belleza - Apéndice

2009-06-06T03:05:00.000-07:00

... la esencia de lo bello no estriba en su contraposición a la realidad, sino que la belleza, por muy inesperadamente que pueda salirnos al encuentro, es una suerte de garantía de que, en medio de todo el caos de lo real, en medio de todas sus perfecciones, sus maldades, sus finalidades y parcialidades, en medio de todos sus fatales embrollos, la verdad no está en una lejanía inalcanzable, sino que nos sale al encuentro. La función ontológica de lo bello consiste en cerrar el abismo abierto entre lo ideal y lo real.

Voz: Hans G. Gadamer, en La actualidad de lo bello

Propuesta: Hesído y la musa, de Gustave Moreau

Antecedente: http://the-years.blogspot.com/2009/03/sobre-la-utilidad-de-la-belleza.html